Desesperación

La barra de un bar. Música antigua de fondo y una camarera rubia con unos vaqueros y unas botas de chúpame la punta secando los vasos recién sacados del lavaplatos.

Miles de botellas reposando sobre cada una de las baldas de madera e iluminadas por unos focos tenues que no dejan ver bien las caras de los visitantes.

Sentado en una esquina, sobre un taburete, cigarro en la mano.

A su lado otro asiento cubierto por un abrigo a modo de acompañante inexistente.

Un whisky. Después otro.

Humo rodeándole y un cenicero que cada vez se llena más.

Otro whisky. Una hora, y dos, y tres.

Solo.

Un cigarro más y otro whisky.

Cada vez más solo y la música más baja.

-Vamos a cerrar- se acerca la camarera.

Él ni se inmuta y sigue enfrascado en el fondo del último vaso.

A los cinco minutos ella vuelve: -Amigo, me quiero ir a casa. Tienes que marcharte.-

Sin levantar la mirada contesta: -Púdrete zorra.

Entonces coge el vaso, lo deja encima de un estante cerca de la caja registradora y sale de la barra apagando las luces. Coge su abrigo y a él del brazo.

-Puta de mierda, déjame en paz. – Pero él tampoco es capaz de oponer resistencia.

Consigue cerrar la puerta y cuando está a punto de meterse en el coche le grita:

-Llegará.

Y él sólo es capaz de contestarla: -¿Sabes?  Ojalá.

Gracias Adri.