Esa era sin duda alguna la floristería más preciosa de todo el pueblo, situada en una esquina de la plaza central y alumbrada por el sol marchito de mediados de diciembre hacía frente respetuosamente a la época del acebo y los guantes de lana. La tienda era chiquitita, con las paredes forradas de papel de flores rosas grandes con el fondo color crema y los muebles de un caoba que se respiraba.
Silvie visitaba a su tía por lo menos una vez al mes para ver cómo iban las cosas entre los tallos y cada vez que iba la obsequiaba con unos polvos mágicos de chocolate a la taza que luego ella sorbía las noches en las que no conseguía conciliar el sueño. Últimamente se moría poca gente allí, y eso era una buena noticia sí, para todos menos para ella. Tampoco había hermosos ramos de novia que construir aunque se esperaba impaciente el día en el que Sil caminase de blanco con las campanas de fondo.
Sin embargo ella no se había ni planteado llegar a ese momento, incluso siendo todas las cuerdas de la guitarra de algún muchacho distraido seguía contemplando la línea divisoria de las carreteras como una funambulista atrapada en un mono de carpintería. Y es que de azul cian todo se veía más bonito.
The
long blue days, for his head, for his side, and the little paths for his feet,
and all the brightness to touch and gather. Through the grass the little
mosspaths, bony with old roots, and the trees sticking up, and the flowers
sticking up, and the fruit hanging down, and the white exhausted butterflies,
and the birds never the same darting all day long into hiding. And all the
sounds, meaning nothing. Then at night rest in the quiet house, there are no
roads, no streets any more, you lie down by a window opening on refuge, the
little sounds come that demand nothing, ordain nothing, explain nothing,
propound nothing, and the short necessary night is soon ended, and the sky blue
again all over the secret places where nobody ever comes, the secret places
never the same, but always simple and indifferent, always mere places, sites of
a stirring beyond coming and going, of a being so light and free that it is as
the being of nothing.
(Watt
- Samuel Beckett)